La mésange est revenue

Maman nous a quittés brutalement mi-décembre, tombée quelques pas avant sa maison. Du fond de ma tristesse, un matin, deux jours après Noël, je regardais dans le jardin. Je surpris des mésanges bleues qui menait leur ballet tout près de ma tête. Je ne bougeais plus, je les observais, fasciné, surpris de ne pas voir les moineaux habituels. Non, cette fois, c'était des mésanges dans leur robe jaune et bleue.

Je me suis souvenu alors de notre enfance et des mésanges qui nichaient dans la vieille pompe toute rouillée du jardin. Nous soulevions délicatement le couvercle pour regarder mère et petits au creux d'un lit douillet. Tous les ans, c'était un rendez-vous.

Remontant dans la maison, je tombais sur un magazine de ma fille. En couverture du premier de la pile : les mésanges ! Amusant. Pourquoi tout à coup toutes ces mésanges ? Le soir même, nous partions dans le Nord chez des amis. Dans l'entrée, un tableau : les mésanges ! Un signe ? Sûrement, le tableau devait être là depuis longtemps... Eh bien non : nos amis l'avaient raccroché tout récemment.

On croit ce que l'on veut. Trois fois les mésanges se sont présentées à moi dans la même journée, surgissant de temps aussi anciens que l'enfance. Oui, on croit ce que l'on veut. Mais à moi, ces mésanges m'ont au moins rappelé ce doux temps où Maman nichait avec nous. Je me suis senti appelé à écrire un nouveau poème pour saluer ces anges. J'ai choisi un sonnet et ces alexandrins légers qu'elle aimait tant.

La mésange est revenue

Au milieu de l’hiver l'étoile a disparu

Le ciel blanc s’est ouvert au milieu de la rue

Un morceau d’univers à jamais s’est perdu

Nos voix, nos chants, nos airs sont des pleurs éperdus

Mais ce matin, sautillant, picorant les miettes

Plumes d’or et saphir, la mésange proprette

Air espiègle, œil brillant, gentille pipelette

Voletait entre amies en piaillant à tue-tête

Te souviens-tu ? La mésange nichait chez nous

Et cachait ses petits tous les ans dans un trou

Ce matin, la mésange est restée avec nous

Le corps lourd reste en terre et l’esprit part aux nues

De là-haut, susurrant de son chant continu

La mésange, un temps passagère, est revenue

Jean Haguet, janvier 2011